Tarde o temprano tenía que pasar. Alex de la Iglesia y la Nochevieja estaban llamados a entenderse. El absurdo ritual de los cuartos, los escotes de Anne, la capa de Ramontxu, tan mágica como la de Harry Potter pero mucho más española -dónde va a parar- y, sobre todo, los especiales televisivos -esos especiales enlatados que tanto le deben a José Luis Moreno y sus Noches de Fiesta- eran el caldo de cultivo perfecto para ese amor malsano por la caspa y esas historias de desbarre y desenfreno que tanto le gustan al bilbaíno.

Como el fin de año, De la Iglesia es un tío que no conoce la mesura. Toda su filmografía, pertrechada a cuatro manos con su secuaz, Jorge Guerricaechevarría, es como una bola de nieve que va creciendo y creciendo sin control hasta acabar como el Rosario de la Aurora. Da igual que la cinta en cuestión trate la venida del Anticristo o se centre en una pequeña y apacible comunidad de vecinos; que sus protagonistas sean entrañables payasos o ladrones misóginos y amateur. El final siempre es el mismo: una gran hipérbole de destrucción, caos y hostias -muchas hostias- en la que más de un personaje tiene todas las papeletas para acabar colgando de algún monumento cañí. El exceso es su marca de fábrica, y cuando uno entra en el cine, lo hace sabiendo a qué se va a enfrentar.


La fórmula, que también incluye ritmo endiablado y una brillantez visual casi ajena a nuestra cinematografía hasta su llegada, no siempre resulta igual de bien. Últimamente suele ocurrirle con demasiada frecuencia que entra en barrena llegado un determinado punto del metraje. Se lía y se lía para acabar saliendo de su propio jardín, renqueante y a duras penas. No es el caso sin embargo de Mi gran noche (España, 2015). Y no lo es, no precisamente por su contención, inexistente en todo punto, sino justo por lo contrario. El vasco está tan desatado desde el principio que ese cortocircuito, ese cambio de tercio del que les hablaba, nunca llega a producirse.

Eso no quiere decir por supuesto que su último film sea redondo. Dista mucho de serlo. Las mil tramas que lo componen no terminan de cuajar por falta de aire, pero en esta ocasión el desmadre está justificado, el histerismo no molesta y el horror vacui no llega a cansar. Además De la Iglesia cuenta con, no uno sino dos, ases bajo la manga. Ambos con nombre de cantante chusco. Adanne y Alphonso, Raphael y Casas, son de lejos lo mejor de esta locura que habría salido beneficiada de haberse centrado en su pulso. El divo de la "PH" se ríe de sí mismo como sólo los grandes saben hacer, y el que antaño fue icono de adolescentes carpeteras vuelve a demostrar su inmenso talento con ese cruce de Chayanne y Bisbal, intérprete de un hit pachanguero que ríase usted de los Gemeliers y Paquirrín -A.K.A. Kiko Rivera-.


Posiblemente las bajas expectativas hayan jugado a mi favor. Me esperaba otra Muertos de risa y no, la tragedia no se ha consumado. Al menos esta vez, las palpitaciones provocadas por el chute de speed eclesiástico han merecido la pena y el colocón divierte. Descorchen el champán que han sonado campanadas.